Je te le dirai demain,

Si cela est synonyme de chagrin,

Je te le dirais sûrement,

Puisque je l'apprendrais fatalement.

Les choses sont comme ça,

On a beau vouloir, on prevoit pas...

De quoi sera fait demain,

Où nous emmenera le prochain train...

En route pour une terrible passion,

Ou tout juste une prison?

La promesse d'un repas,

Une fois, avec toi.

Ou les couloirs crus d'un hôpital,

Avec dans le fond d'une salle,

Un peu de moi qui pleure,

Je leur avais promis pourtant aucun heurt...

C'est comme si je leur avais menti,

C'est comme si je les avais trahis...

Avec comme  héritage,

Comme si ils n'avaient pas été sage.

Cette putain de maladie, 

Silencieuse en eux, mais qui grandi... 

Mais ce n'est pas de cela dont je te parle ce soir,

Là, au mileu du silence et du noir.

Mais juste du destin,

Qui a toujours le mot de la fin...

Parce que c'est lui qui decide pour nous,

Quelque part, il s'en foue.

C'est pas lui qui subit,

C'est juste lui qui écrit...

Alors, je te dirai demain,

Ou peut être pas,

Si c'était bien,

De n'écouter que moi...